Irfan Galaria
No final de Janeiro, deixei a minha casa na
Virgínia, onde trabalho como cirurgião plástico e reconstrutivo, e juntei-me a
um grupo de médicos e enfermeiros que viajaram para o Egipto com a organização
de ajuda humanitária MedGlobal para trabalharem como voluntários em Gaza.
Trabalhei em outras zonas de guerra. Mas
o que vivi em Gaza durante os 10 dias seguintes não foi guerra – foi
destruição. Pelo menos 28 mil palestinos foram mortos pelo bombardeio
israelense na Faixa de Gaza. Do Cairo, a capital egípcia, dirigimos 12
horas para leste até a fronteira em Rafah. Passámos por quilómetros de
engarrafamentos de camiões que transportavam produtos de ajuda que não eram
autorizados a entrar em Gaza. Além da minha equipe e de outros enviados
das Nações Unidas e da Organização Mundial da Saúde, havia muito poucas pessoas
no local.
Quando entrámos no sul da Faixa de Gaza, em 29
de janeiro, para onde muitas pessoas do norte tinham fugido, sentíamos como se
estivéssemos nas primeiras páginas de um romance distópico. Nossos ouvidos
ficaram ensurdecidos pelo zumbido dos drones de vigilância circulando
constantemente no alto. Nossos narizes ficaram entorpecidos pelo fedor de
um milhão de pessoas deslocadas que viviam em bairros próximos e sem saneamento
adequado. Nossos olhos se perderam no mar de barracas. Ficamos em uma
pousada em Rafah. A primeira noite foi fria e muitos de nós não
conseguimos dormir. Ficamos na varanda e ouvimos as bombas e vimos a
fumaça subindo de Khan Yunis.
Ao aproximarmo-nos do Hospital Europeu de
Gaza, no dia seguinte, vimos filas de tendas alinhando-se e bloqueando as
ruas. Muitos palestinianos acorreram a este e a outros hospitais na
esperança de encontrar refúgio da violência – mas estavam errados.
As pessoas também afluíam ao hospital: viviam
em corredores, escadas e até armários. Os corredores outrora largos,
construídos para acomodar o tráfego intenso de pessoal médico, macas e
equipamentos, foram agora reduzidos a uma única passagem. Cobertores
pendurados no teto de cada lado para demarcar pequenas áreas para famílias
inteiras e proporcionar um pouco de privacidade. Um hospital concebido
para receber cerca de 300 pacientes tinha agora de cuidar de mais de 1.000
pacientes e centenas de refugiados.
Havia apenas um número limitado de cirurgiões
locais. Disseram-nos que muitos deles tinham sido mortos ou presos e não
se sabia onde estavam ou se existiam. Outros ficaram retidos nos
territórios ocupados no norte ou em cidades próximas, onde era demasiado
perigoso ir ao hospital. Restava apenas um cirurgião plástico local para
prestar atendimento 24 horas por dia no hospital. Como sua casa foi
destruída, ele morou no hospital e conseguiu guardar todos os seus pertences
pessoais em duas pequenas bolsas. Esta história foi contada com demasiada
frequência entre os restantes funcionários do hospital. Este cirurgião
teve sorte porque sua esposa e filha ainda estavam vivas, enquanto quase todo
mundo no hospital estava de luto por seus entes queridos.
Comecei a trabalhar imediatamente, realizando
de 10 a 12 operações por dia e trabalhando de 14 a 16 horas seguidas. A
sala de cirurgia frequentemente tremia por causa dos constantes ataques de
bombas, às vezes a cada 30 segundos. Operamos em condições não estéreis
que seriam impensáveis nos Estados Unidos. Tínhamos acesso limitado a equipamento médico
essencial: amputávamos braços e pernas diariamente com uma serra Gigli, uma ferramenta da Guerra
Civil que era essencialmente um pedaço de arame farpado. Muitas
amputações poderiam ter sido evitadas se tivéssemos acesso a equipamento médico
padrão. Foi difícil cuidar de todos os feridos num sistema de saúde que
entrou em colapso total.
Ouvi meus pacientes sussurrarem suas histórias
para mim enquanto eu os levava para a sala de cirurgia para operá-los. A
maioria dormia em suas casas quando foram bombardeadas. Não pude deixar de
sentir que os sortudos morreram instantaneamente, seja pela força da explosão
ou por terem sido soterrados sob os escombros. Os sobreviventes suportaram
horas de cirurgia e foram levados de volta à sala de cirurgia enquanto
lamentavam a perda de seus filhos e cônjuges. Seus corpos estavam cheios
de estilhaços, que tiveram que ser removidos cirurgicamente, pedaço por pedaço.
Já perdi a conta de quantos novos órfãos
operei. Após a operação, eles foram internados no hospital sem que eu
soubesse quem cuidaria deles ou como sobreviveriam. Um dia, um punhado de
crianças, todas com idades entre 5 e 8 anos, foram levadas para o
pronto-socorro pelos pais. Todos foram baleados na cabeça por atiradores
de elite. As famílias regressavam às suas casas em Khan Yunis, a cerca de
4 km do hospital, depois da retirada dos tanques israelitas. Mas os
atiradores aparentemente ficaram para trás. Nenhuma das crianças
sobreviveu.
No meu último dia, ao voltar para a pousada
que os moradores locais sabiam que abrigava estrangeiros, um garotinho veio até
mim e me deu um pequeno presente. Era uma pedra da praia com uma inscrição
em árabe escrita com caneta hidrográfica: “De Gaza, com amor, apesar da
dor”. A última vez que estive na varanda olhando para Rafah, ouvimos os
drones, os bombardeios e os tiros das metralhadoras, mas desta vez algo foi
diferente: os sons eram mais altos, as explosões estavam mais próximas.
Esta semana, as forças israelitas invadiram
outro grande hospital em Gaza e planeiam uma ofensiva terrestre em
Rafah. Sinto-me extremamente culpado por ter conseguido deixar o país
enquanto milhões de pessoas são forçadas a suportar o pesadelo em Gaza. Como
americano, lembro-me de que os nossos impostos pagaram pelas armas que
provavelmente feriram os meus pacientes lá. Estas pessoas já foram
deslocadas das suas casas e não sabem a quem recorrer.
Imagem: Crianças palestinas deslocadas esperam para receber comida em Rafah, Gaza, em 9 de fevereiro. (Abed Rahim Khatib/Anadolu via Getty Images)
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