Filhos de Gaza – por Sr. Fish
Por Chris Hedges
Querido filho. Já passa da
meia-noite. Estou voando a centenas de quilômetros por hora na escuridão,
a milhares de metros sobre o Oceano Atlântico. Estou viajando para o
Egito. Irei para a fronteira de Gaza em Rafah. Eu vou por sua causa.
Você nunca esteve em um avião. Você nunca
saiu de Gaza. Você conhece apenas as ruas e becos densamente
povoados. Os casebres de concreto. Você conhece apenas as barreiras e
cercas de segurança patrulhadas por soldados que cercam Gaza. Os aviões,
para você, são assustadores. Jatos de combate. Helicópteros de
ataque. Drones. Eles circulam acima de você. Eles lançam mísseis
e bombas. Explosões ensurdecedoras. O chão treme. Os edifícios
caem. O morto. Os gritos. Os pedidos abafados de ajuda sob os
escombros. Isso não para. Noite e dia. Preso sob as pilhas de
concreto destruído. Seus companheiros de brincadeira. Seus colegas de
escola. Seus vizinhos. Desapareceu em segundos. Você vê os
rostos calcários e os corpos flácidos quando são escavados. Eu sou um
repórter. É meu trabalho ver isso. Você é uma criança. Você
nunca deveria ver isso.
O fedor da morte. Cadáveres apodrecendo
sob concreto quebrado. Você prende a respiração. Você cobre a boca
com um pano. Você anda mais rápido. Seu bairro se tornou um
cemitério. Tudo o que era familiar desapareceu. Você olha com
espanto. Você se pergunta onde você está.
Você está com medo. Explosão após
explosão. Você chora. Você se apega à sua mãe ou ao seu
pai. Você cobre seus ouvidos. Você vê a luz branca do míssil e espera
pela explosão. Por que eles matam crianças? O que você fez? Por
que ninguém pode protegê-lo? Você ficará ferido? Você vai perder uma
perna ou um braço? Você ficará cego ou estará em uma cadeira de
rodas? Por que você nasceu? Foi por algo bom? Ou foi por
isso? Você vai crescer? Você ficará feliz? Como será sem seus
amigos? Quem morrerá a seguir? Sua mãe? Seu pai? Seus
irmãos e irmãs? Alguém que você conhece ficará
ferido. Breve. Alguém que você conhece vai
morrer. Breve.
À noite você fica deitado no escuro, no chão
frio de cimento. Os telefones estão cortados. A internet está
desligada. Você não sabe o que está acontecendo. Há flashes de
luz. Há ondas de concussões explosivas. Há gritos. Isso não
para.
Quando seu pai ou sua mãe caça comida ou água,
você espera. Aquela sensação terrível no estômago. Eles vão
voltar? Você os verá novamente? Sua pequena casa será a
próxima? As bombas encontrarão você? Estes são seus últimos momentos
na Terra?
Você bebe água salgada e suja. Isso deixa
você muito doente. Seu estômago dói. Você está com fome. As
padarias estão destruídas. Não há pão. Você come uma refeição por
dia. Massa. Um pepino. Em breve isso parecerá um banquete.
Você não brinca com sua bola de futebol feita
de trapos. Você não empina sua pipa feita de jornais
velhos.
Você viu repórteres estrangeiros. Usamos
coletes à prova de balas com a palavra PRESS escrita. Temos
capacetes. Temos câmeras. Dirigimos jipes. Aparecemos depois de
um bombardeio ou tiroteio. Ficamos muito tempo sentados tomando café e
conversando com os adultos. Então desaparecemos. Normalmente não
entrevistamos crianças. Mas fiz entrevistas quando grupos de vocês se
aglomeraram ao nosso redor. Rindo. Apontando. Pedindo para
tirarmos uma foto sua.
Fui bombardeado por jatos em Gaza. Já fui
bombardeado em outras guerras, guerras que aconteceram antes de você
nascer. Eu também estava com muito, muito medo. Ainda tenho sonhos
sobre isso. Quando vejo as imagens de Gaza estas guerras voltam para mim
com a força de trovões e relâmpagos. Eu penso em você.
Todos nós que estivemos na guerra odiamos a
guerra acima de tudo por causa do que ela faz às crianças.
Tentei contar sua história. Tentei dizer
ao mundo que quando você é cruel com as pessoas, semana após semana, mês após
mês, ano após ano, década após década, quando você nega liberdade e dignidade
às pessoas, quando você as humilha e as prende em uma prisão ao ar livre ,
quando você os mata como se fossem feras, eles ficam muito zangados. Eles
fazem aos outros o que foi feito a eles. Eu contei isso
repetidamente. Contei isso durante sete anos. Poucos ouviram. E
agora isso.
Existem jornalistas palestinos muito
corajosos. Trinta e nove deles foram mortos desde o início do
bombardeio. Eles são heróis. O mesmo acontece com os médicos e
enfermeiros dos vossos hospitais. O mesmo acontece com os trabalhadores da
ONU. Oitenta e nove dos quais morreram. O mesmo acontece com os
motoristas de ambulância e os médicos. O mesmo acontece com as equipes de
resgate que levantam as lajes de concreto com as mãos. O mesmo acontece
com as mães e os pais que protegem vocês das bombas.
Mas não estamos lá. Não dessa
vez. Não podemos entrar. Estamos trancados do lado de fora.
Repórteres de todo o mundo dirigem-se à
passagem da fronteira em Rafah. Vamos porque não podemos assistir a esta
matança e não fazer nada. Vamos porque centenas de pessoas morrem por dia,
incluindo 160 crianças. Vamos porque este genocídio tem de
acabar. Vamos porque temos filhos. Como
você. Precioso. Inocente. Amado. Nós vamos porque queremos
que você viva.
Espero que um dia nos encontremos. Você
será um adulto. Serei um homem velho, embora para você já seja muito
velho. No meu sonho para você, vou encontrá-lo livre, seguro e
feliz. Ninguém tentará matá-lo. Você voará em aviões cheios de
pessoas, não de bombas. Você não ficará preso em um campo de
concentração. Você verá o mundo. Você vai crescer e ter
filhos. Você ficará velho. Você se lembrará desse sofrimento, mas
saberá que isso significa que você deve ajudar outras pessoas que
sofrem. Esta é a minha esperança. Minha oração.
Nós falhamos com você. Esta é a terrível
culpa que carregamos. Nós tentamos. Mas não nos esforçamos o
suficiente. Iremos para Rafah. Muitos de
nós. Repórteres. Ficaremos fora da fronteira com Gaza em
protesto. Vamos escrever e filmar. Isto é o que fazemos. Não é
muito. Mas é alguma coisa. Contaremos sua história novamente.
Talvez seja o suficiente para conquistar o
direito de pedir perdão.
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